Pero dime una palabra solamente
Errando en el laberinto del insecto
En la mano que reza pidiendo limosna al insecto
Limosna de vida, agua del estiércol
Espanto atroz de mi figura
Labio contra el labio, verso contra el verso
Rezo contra el mundo
Labio podrido del gusano
Pus del odio y rezo del silencio
Nostalgia del silencio
Bestia negra de las conciencias puras
Alma bella contra el desierto
Sombra en el desierto de la página
Desmayo del deseo y flor contra el mundo
Ojo del cielo contra España
Labio del cielo y verso contra el verso
Pureza de Satán contra el infierno
Pureza del lirio y del infierno
Jardinero infiel de la memoria
Línea demacrada contra el verso
Ángel de la belleza y del infierno
Delirios de Narciso desnudo frente al mundo
Reino del fin
Y fin del reino
Llanto contra el silencio y contra la nada
Llanto húmedo en la fiebre que solloza y solloza y solloza
Flor azul de la nada y sacrilegio del viento.
Un abejorro vuela alrededor de la página
Con toda la sabiduría del retrete
Diciendo que la vida es oscura y que es flor la tiniebla
Oh tú, luz en la noche; Oh Miguel de Molinos
Oh rosa de los vientos que habitas en la sombra
En la sombra cruel de un castillo de naipes
Que borrará el desastre y el viento
Oh cosmos de la infancia y martillo en la sombra
Caballo de San Juan elevando la nada
Risa en la tiniebla de un castillo sin nadie
Justicia de la sombra y sol del desierto
Equidad del día y de la noche
De la realidad y del sueño
Patria de los herejes y del viento
Ovario del desastre y ovario de los libros
Ojo inmóvil de Isis adorando a Osiris
Ojo inmóvil de un castillo en la sombra
Ojo inmóvil de Kafka adorando a la sombra
El tigre de San Juan lamiendo los dedos de un perro
Osario de los sueños y tumba del silencio.
Los héroes inútiles del silencio
La voz inútil de la sangre
De la sangre del vino y del viento
In vino veritas
Alexander Block lo dijo
Gritándole a la nada de la tumba
A la nada sin piel del viento
A la piel de la nada, a la piel del silencio
A la pez del silencio
A la sangre inocente del viento
Pobre pez que en la nada se extiende
Como un animal herido en el jardín
Como un animal ene. jardín donde sopla el viento
Como el fósil de un ser que no ha existido nunca
Como el alma del Wendigo
Oh tú, señor de los vientos y de la miseria
Señor atroz de viento
Oh tú dulzura de la miseria
Que aspas con las manos contra el viento
Y queda, al terminar el poema,
Sólo un poco de ceniza en las manos.
Accedí hace unos días a éste "voces en el desierto" así a como "¿Ni en el cielo?" y
ResponderEliminarse agradece la esmerada labor editora.
Sabes que no soy especialmente adicto a Panero
más éste libro de coautoría me interesó.
Dos registros, para mí difícilmente reconocible
el aporte de cada uno, más allá de alguna
palabra de su mundo lingüístico o íntimo.
La feroz constatación del desierto como lugar
y sus orillas inacabables, esa rotunda y tozuda
constatación del límite desde una poesía en los márgenes, paradojicamente nos levanta, nos muestra las incoherencias y belleza, lo terrible y lo confuso de un presente sin paragüas divinos, sin un Gran Referente salvo
la Nada que concluye todo un paso más allá del ahora. Se rechaza el poder que institucionaliza el miedo a esa Nada o a las violencias de los sátrapas o a la fragilidad del errante y frágil nómada de la existencia. Se rechaza gran parte de la putefracta estructura cultural, sea lingüísitica, urbana o artística, pues se construye sobre falsedades, egolatrías y demencias. Un libro también explorando la belleza otra.
.../...
Perdón se me fue la mano. En realidad lo pertinente es hacia vosotros la gratitud, complicidad y aliento.
Por vuestra labor divulgativa de textos esenciales os felicito. Y os felicito por la presencia virtual, pues 'toda piedra hace pared'.
Tengo ganas de ver lo de Riechmann.
Un abrazo fuerte
VÍKTOR
Hola, Víktor!
ResponderEliminarHas desvirgado el blog. Gracias por tus palabras. Esperamos que este sea un espacio donde podamos hablar de poesía, y de otras muchas cosas. En breve pondré un avance de "Las artes de lo imposible" y "Las ruinas vivas" de Riechmann.
Un abrazo,
Isaac.
pues como me llegaron tus voces a la oriila vertiginosoa de este puto oceano de electrones y me encantan los naufragios, te saludo y te envio noticias frescas como un abrazo.
ResponderEliminarPasado esto tocare contigo,
Estos días con la poesía ya entre los dientes del alma, las noticias pueden crear dudas y confusión, y por ello hay que dejar claro que los poetas, antes mujeres y hombres que poetas, no tienen nada que ver con el poder establecido sea este el que sea, su compromiso es exclusivamente con la vida.
Podríamos preguntarnos ¿que hacemos aquí? y otra pregunta es la respuesta: ¿que hacer? Que hacer ante este descomunal estafa?
Basta de juegos de palabras, de artificios de sintaxis, de malabarismos formales; hay que encontrar-ahora- la gran ley del corazón, la ley que no sea una ley, una prisión, sino una guia para el espíritu, perdido en su propio laberinto. Mas allá de aquello que el poder jamas podrá alcanzar, allí donde los rayos de la razón se quiebran contra las nubes. Ante una Europa momificada dentro de las ataduras de sus fronteras, congelada en su lógica de dos mas dos son cuatro mil, enmohecida por el espectáculo, despellejada por las cuchillas de la rentabilidad, ante una Europa atrapada en la red de los silogismos de sus finanzas y sus desoladoras consecuencias, ante esta realidad y empleando su misma lógica solo nos queda constatar lo mucho que todo esto apesta.
Ante esto solo nos queda Reír y Resistir, esta es la cuestión. Y la poesía esta en condiciones de ser herramienta de alegría y resistencia. Ella es generosidad y dignidad en tiempos como estos donde la oscuridad nos deslumbra hasta hacer de esta miserable abundancia un estúpido espectáculo. Ella, la poesía, los poemas nos entregan la palabra de nuevo intacta como el grito emocionado del primer ser humano ante su desnudez sagrada..
Hoy volamos la palabra y la confrontamos con la parafernalia de este mercado de baratijas que nos ahoga. Con la cruenta y estúpida rentabilidad de la muerte troquelada por los intereses mezquinos de unos pocos.
La poesía en definitiva es este rayo que no cesa y que nos ilumina en momentos como estos en los que a la desolación y el saqueo le llaman crisis. La poesía es hija de nadie y sabe a sangre de cada uno.
Karlotti y Guillermo Ferrández fueron los primeros en acercar la lírica a la calle
Un momento de la declamación de Ferrández y Karlotti CARLOS CARBALLEIRA
REDACCIÓN > FERROL
“Gústanos presentar a Semana da Poesía Salvaxe na rúa porque na rúa é onde mellor soan as palabras, soan en liberdade”. Con esta rotundidad Guillermo Ferrández y Karlotti anunciaban ayer sobre el Quiosco del Cantón de Molíns el inicio de la II Semana de Poesía Salvaxe que desarrollará hasta el próximo sábado por las calles y espacios públicos de Ferrol.
La lluvia, que justo empezó a caer en el momento en que Ferrández y Karlotti iniciaban la lectura de sus versos, no pudo con la curiosidad de los transeúntes que a las 18.30 horas cruzaban o paseaban por el Cantón de Molíns. Mientras los dos poetas comenzaban a leer sus versos, el improvisado público los miraba y buscaba un lugar donde protegerse del agua para escuchar lo que tenían que decir. Después, unos continuaron su camino y otros decidieron quedarse a ver y escuchar cómo terminaba esta propuesta poética que durante más de media hora inundó de lírica el Cantón de Molíns.
Hoy > La poesía continuará siendo la protagonista del día en diferentes espacios públicos de la ciudad. Pasado el mediodía, alrededor de la una de la tarde, la ourensana Déborah Vukusic llegará al mercado de la Magdalena con una original propuesta basada en la lírica. Allí, entre puesto y puesto intentará trasmitir la fuerza de sus versos a todo el que se pare a escucharla. Déborah Vukusic es licenciada en Filología Hispánica y en Interpretación y en la actualidad combina su trabajo como actriz con el de escritora. A las seis de la tarde, Marcos Lorenzo trasladará la “poesía salvaxe” a la calle Real y por la noche la poesía se fusionará con la música de la mano del grupo Sin Red. Será a las diez de la noche en la capilla del Torrente Ballester y está incluido dentro del ciclo Novas Noites.
He caído en este blog, de rebote desde el de viktor "Valentinos". Os deseo inspiración y que sea un soplo de aire fresco, para todos los poetas y los amantes de la poesía que necesitamos respirarlo. Un fuerte abrazo a todos
ResponderEliminarAbelardo Martínez